Dans un recoin du monde, zone blanche au grès des vents.
Une barre frisonne entre deux éclairs sur l’écran de ton mobile
Vie de Roms d’une autre époque, entre deux génocides nous trinquons à votre santé mesdames,
Nous trinquons à votre honneur messieurs,
Nous trinquons dans des calices de cristal de bohème,
Entre plomb et poussière d’étoile, le jus de pomme coule à flots.
Nous ne sommes rien et dans tous les cas finiront poussière.
Mais en attendant, nous dansons.
Pour certains nous sommes le sujet. Histoire de nos vies.
Vernissage au chaud un verre à la main.
Autres mondes, autres temps. Même les paillettes finiront en poussière.
La liberté, aussi éphémère soit elle, se déguste en pleine nature.
La hache sculpte les corps, on se passe bien des réseaux et des salles de sport.
Ici les photons flottent dans l’éther, l’art est éternel, et bientôt les flocons recouvrent nos pas.
Arnwald